terça-feira

Registo ameno de uma foda ode

Morte
ao barro
sobra-nos em mãos o que temos em plástico

Morte
aos apêndices
em lista de espera pela cirurgia da palavra

Morte
à viúva
mais suas lágrimas aos calcanhares dos santos

Morte
às Acácias
quisera nem cheirar sombra de tal nome

Morte
ao cérebro
coma no coma os cacos da vida

Morte
à morte
por se julgar uma anarquista intemporal

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