terça-feira

Balada dos múltiplos

Estranho prazer de mudar
numa compulsão
sem pretexto algum
mãos deslizam
pela contra-capa
esvoaçam folhas espasmos
na incerteza
rascunha um espírito pranto
apressadamente
fundem-se setas numa só culpa
no lado de cá
o alvo sou eu.

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