quinta-feira

Carimbo e um ponto final


Faço-me assim. Pobre de quem arrisca a contra-mão. As palavras travam e com elas ocorre o fatal embate. Contam-se os dedos aqui, ali. Tanta carne para tão pouco esqueleto de alma. Nem choro sol, nem raio fulmina os berlindes da infância. A melodia terá sido desfeita pela saudade e as covas aposentaram-se por tristeza crónica. Façam-me assim. Ricos serão em pingos. Na vossa cabeça penteando a lua quase eu, quase chuva.

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